Cuento n. 6 – Los desastres de la guerra

Me había quedado totalmente absorto mirándolo  a través de la ventana, el perfil era idílico. La quietud y el silencio que trasmitía, me hacía volver a mis años de juventud.

Sólo aquel mamotreto blanco a su izquierda,  me hizo volver a la realidad del tiempo actual. Eso y el portazo que dio Marta cuando entró. Sin decir nada, sacó las planchas que habíamos comprado a un traficante de arte americano, que juraba había sustituido por otras falsas del taller de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando, donde las estaban restaurando.

¿Cómo nadie se había dado cuenta de que les habían dado el cambiazo a unas planchas de cobre de la serie de los Desaastres de Goya?

  • ¿De verdad crees que vas a poder hacer copias de esos grabados y venderlas sin que nadie se dé cuenta? – le dije.

Nunca había hecho nada ilegal, no me gustaba nada nada lo que estábamos a punto de hacer. Pensando en esas dos zumbadas que se habían hecho famosas por encontrarse un puta cabeza, le dije –

  • Más nos valía entregarlas al museo e igual sacábamos algo.
  • Tarde, caballero. Será el juez, el que les dirá lo que van a sacar de todo esto– dijo un tipo, en la puerta, al que no habíamos visto entrar,  enseñando su placa.
  • Eso, lo deberían haber hecho cuando se las compraron a ese amiguito yankee suyo, que ha cantado más que la Caballé. Suerte tienen de no haber empezado a hacer copias.
  • Pongan los dos sus manitas encima de la mesa, que esas planchas volverán a donde deben estar y ustedes se vienen conmigo, a partir de ahora, si quieren, ya pueden empezar a pintar «sus propios desastres»

Noté que algo mojado corría por mi mejilla, cuando devolví la mirada a la silueta de aquel alondrero, que no sé cuándo volvería a ver.

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